Cosechas del altillo azul - Vientoazul

  En breve 

◇ Apuntes sobre mi madre |||  ◇ Apuntes sobre mi madre |||  • Hogar “La Casita” Transcurridos algunos meses de 2006, con mi hermana solíamos alternarnos las visitas al hogar donde vivía Rosario (92), nuestra madre taurina, algunos días a la semana.  Algunas veces la llevábamos a almorzar o a tomar un helado. Otras, nuestro hermano se la llevaba a su casa para que pasara el día. Posteriormente, esto ya no se pudo hacer. Entonces nos sentábamos a la sombra, en un patio del hogar donde hacía cuatro años que estaba, en bonitas sillas de hierro forjado con almohadones. Yo le leía poemas y cuentos; a veces eran míos y otras veces no. Los seleccionaba especialmente para ella. En algunas ocasiones nos encontrábamos también con mi hermana y mi sobrina Claudia, y hacíamos una ronda de mates, todos juntos. Otras veces pasaba a buscar a mi hermana y, juntos, la llevábamos en silla de ruedas unas pocas cuadras. Elegíamos un lugar con sombra y compartíamos unos helados los tres. Charlá...

 ◇ Apuntes sobre mi madre | Descifrar el destino De Gualeguaychú a Buenos Aires Rosario Márquez fue su nombre.  Nació allá por 1914, en Gualeguaychú, provincia de Entre Ríos, Argentina. Llegó a Buenos Aires, entonces Capital Federal, de la mano de su hermano Adolfo, músico del Ejército, con la promesa de que podría estudiar en la ciudad. Sin embargo, él terminó utilizándola como niñera en su casa, sin pagarle un solo centavo, incumpliendo así la promesa que le había hecho a su padre. Cuando comprendió que de ese modo no tendría futuro, abandonó la casa de su hermano y comenzó a trabajar como cocinera para una familia. Con el tiempo llamó a su hermana Carolina para que viajara a Buenos Aires. Quería que trabajara en la misma casa como mucama; Rosario ya había hablado con la familia. Rosario estaba en la plenitud de su vida. Pasaron algunos años y, en 1942, conoció a Esteban, mi padre. Mi abuela paterna era viuda, oriunda de Chivilcoy. Era modista y tenía una familia numerosa: c...

 ◇ El peor de los robos ◇ El peor de los robos Hoy vi tu tristeza, tu obra, tu futuro: habían sido robados. Fundaste una marca, un logo, una empresa. El sueño que creíste tuyo te fue arrancado de cuajo. Para ellos era solo ropa, que más tarde sería dinero. Para vos… era tu creación: tus talles, tus diseños, tus modelos, tus colores, tu futuro. Al abrir el local en la ciudad de La Plata, te encontraste con un caos reinante. Tu ropa de diseño había desaparecido. No estaba. Sentiste que entrabas en una pesadilla. Un nudo en el estómago, una mezcla de bronca, dolor y odio, mientras el caos reinaba alrededor. Tu trabajo había sido robado. Tu futuro inmediato, también. ¿Dónde está la justicia? ¿Dónde está la seguridad que el Estado te debe brindar? Eso te estarás preguntando hoy. • El saqueo invisible: robar lo que aún no había sido vendido. ♣   Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez – Vientoazul  Imagen generada por IA

◇ Tracción a sangre (Pobreza) Aun en una sociedad injusta y con futuro incierto, ver a un adolescente empujando un carro lleno de diarios y cartones es un cachetazo a la libertad. De esto nunca me podré acostumbrar, ni quiero. Juro que se me achica el alma cuando los veo. Mujeres y hombres jóvenes arrastrando un carro a diario no puede ser visto por nadie como el futuro de una sociedad pujante o —lo que es peor— como el precio de una globalización mal concebida, que no pedimos ni queremos. Todo trabajo es digno. Pero insisto: ¿empujar un carro? Cuando hace rato que se prohibió la tracción a sangre. (Hace mucho tiempo, para quienes no lo vivieron, había carros de madera con ruedas grandes tirados por caballos, con vendedores de artículos de mimbre; o carros más pequeños, con frutas, llevados por hombres). Pasaron cincuenta años. Esto es retroceder en el tiempo. ¿Dónde están los derechos universales para los niños que piden en las calles —a las cinco de la mañana, por dar un ejemplo— en ...

◇ Cavilaciones de invierno Quiera Dios dejar volar mi imaginación hasta el final de mis días. No solamente mi tiempo cronológico, sino mi tiempo mental. Y si coinciden serán una bendición, bien recibida. ¿Acaso es mucho pedir? no lo creo. Parece simple, para un gran creador, no parece tanto. Para volver a reír, hay que alimentar la imaginación, y soñar despierto, parece ser la clave. Siempre creí que Dios también sonrie, cuando nos ve feliz, es símbolo, que aun hay esperanza. De niño siempre me enseñaron cosas que forjaron mi temple, a sabiendas unas y de chiripa otras. Mis padres eran gente humilde y de gran nobleza. Nos criaron en una sola dirección, como se estilaba entonces. "Mientras haya comida, no se van a morir de hambre.", nos decía mi madre, Cuando no nos gustaba lo que había en el almuerzo o la cena. No voy a caer en la simpleza de "todo tiempo pasado fue mejor", Además, creo que no hay pobreza digna. Sino todo lo contrario, porque la pobreza limita, mata...

◇ Cavilaciones sobre lo que uno piensa, dice, hace o cree ◇ Cavilaciones sobre lo que uno piensa , dice, hace o cree Lo que uno PIENSA es lo que obtiene el mayor peso. Sin embargo, aún está sujeto a cambios. Lo que uno DICE o ESCRIBE puede o no ser lo que piensa. Lo que uno HACE es, a veces, lo que cree o lo que más le conviene. Pero es lo que los demás ven. Lo que uno CREE es aquello sobre lo cual ya ha formado una definición. Es el motor principal de nuestra vida. Uno no anda por ahí hablando siempre de lo que PIENSA, por muchos motivos, reales o no, fundamentados o no. Tampoco DICE o ESCRIBE todo así porque sí; depende de la confianza con el interlocutor o del momento. Lo que uno HACE depende de varios factores: conveniencia, grado de convicción, entorno amigable o no. Lo que uno CREE depende también de muchos factores. De ahí la importancia de aprender a escucharnos o de leernos; puede que nos llevemos una sorpresa. Muchas veces he detectado que, cuando uno escribe en un chat, a ve...

 GUÍA HOLA ¡BIENVENIDOS! TENER EN CUENTA: Detrás de cada imagen hay un Relato, Cuento o Poesía. Los dibujos se muestran con algúna descripción. En este Blog o en X Twitter  se pueden hacer comentarios respetando las buenas costumbres.  Con el USUARIO de Google  MUCHAS GRACIAS. ¡Gracias! Por leerme. Miguel. Argentina  

☆ El silencio de la alondra (Homenaje a Mercedes Sosa) Hoy calló tu cantar. Nos acompañaste con tu canto y tu voz potente, de la niñez a la ancianidad. Te fuiste ganando nuestras almas, como se doma un potro salvaje: con amor y tenacidad, entrando por los poros y la mente. Sentimientos de orfandad vocal reclaman tu ser. Luciano Pavarotti – Frank Sinatra – John Lennon – Atahualpa Yupanqui te fueron a recibir. Se va armando un coro de voces en la bóveda estelar. La entrega total llegó hasta el exilio. El cansancio ganó la batalla. Te abrazarás con Atahualpa. Hiciste entrañables amigos: León Gieco, Teresa Parodi, Víctor Heredia, Jairo, entre otros. Con tu cantar pintaste de caricias nuestros días. Fuiste, por lejos, la voz del canto argentino. La música popular latinoamericana marcó tu estilo. Nos dejas un caudal inmenso de canciones y obras musicales. Con el correr de los días empieza a escucharse tu voz en la estela celeste. Incansables setenta y cuatro años; sesenta de ellos sobre los ...

 ◇  El naufragio de la razón Imagen modificada por IA ◇ El naufragio de la razón Mientras todo tu cuerpo lucha por sobrevivir ''La droga  te mata'' sin medias tintas, sin mirar para  otro lado. Aunque se disfrace con las mil y una cara, tiene  un único fin... acabar contigo. De una manera o de otra, '' la Hoz'', sigue tus  pasos incansablemente, te puso en su mira, no te  olvidará jamás, hasta encontrarte. Que podrá más, un pensamiento afincado sobre  una figura legendaria o una mente otrora sana,  lúcida y despreocupada, que hasta hoy se veía  límpida y no contaminada. - No adelantes tu fecha de vencimiento. - - De vos depende, Papá y Mamá. - - Decile NO a la Droga-Alcohol-Tabaco. - - No, a todo lo que agreda a tu cuerpo.  ♣ Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez – Vientoazul ©

◇ No entiendes, por qué no entiendes Las miradas, a veces, se tornan culpables sin haber cometido pecado alguno. ...Y los sentimientos, a veces, trastocan fondo, buscando afectos que ya no están presentes. Sientes que estallas y no encuentras salidas. Mas solo estás esperando rescatar una brisa fresca que te saque del hastío. ¿Y de vivir la realidad, para cuándo? Eso no está en tus planes. Esperas sin tiempos ni motivos. La vida pasa y tú no despiertas... No entiendes, por qué no entiendes, que el árbol tiene su ciclo: crece, suelta sus semillas y, a través de ellas, deja su impronta a nuevas generaciones. Y tú solo te aferras a morir en el vacío y, lo más triste, sin intentarlo siquiera. Ahora bien, puedes congelar los espacios de tiempo, procurar derramar las hebras de tu nuevo amanecer. Autor: Miguel Ángel Acuña Vientoazul.

  ◇ Cavilaciones de pupitres Hoy la añoranza me puede, viene a matizar mi mañana. Se adentra en mis neuronas y se queda compartiendo sentimientos. De cuadernos y lápices, despuntando el alba. De amores de pupitres, cuánta calidez… pero no se puede volver el tiempo atrás. Días con sueños por cumplir, horas con romances en un año escolar. Tuve la dicha de asistir a un colegio primario mixto; lo aclaro porque no era común por aquellos días. Tengo el mejor de los recuerdos, aunque no me fue fácil. Cada uno luchaba por entender un mundo complejo. Los problemas en el aula se arreglaban (quizás por una travesura): —Miguel, ¡a dirección!— Escuchaba la canción a San Lorenzo cuando todos se iban y comprendía por qué estaba allí, pero ser inquieto era más fuerte que yo. Era una época donde las diferencias se arreglaban a la salida, a manos limpias y de a uno a la vez. Eran códigos no escritos, pero los había. Así que uno debía estar preparado para respaldar las ideas y palabras con los puños....

◇ Apuntes sobre mi madre || El jardín de la calle Irigoyen (Rosario Márquez) Mucho antes de ingresar al hogar “La Casita”, vivía en un departamento de dos ambientes, en planta baja, en el mismo barrio, con dos patios. En uno de ellos tenía sus plantas. El jardín de Rosario era hermoso. Le gustaba cuidarlo, aunque a veces era invadido por hormigas negras grandes que, en poco tiempo, dejaban solo los tallos pelados. Había un gran jardín en el departamento contiguo y no dudo de que el hormiguero subterráneo fuera más grande de lo que imaginábamos. Recuerdo haber fotografiado todas y cada una de sus plantas, sabiendo que, con los años, solo serían recuerdos. Allí vivió muchos años con Esteban. Tras el fallecimiento de papá, su esposo, permaneció sola durante un tiempo —aunque asistida por tres mujeres que la cuidaban—, hasta que comenzamos a notar que a veces quedaba realmente sola. Ella misma nos lo decía. La mujer que la cuidaba los fines de semana salía a bailar y regresaba de madrugada...

◇  Tendida en el jardín Narra la historia de una joven que, en un momento crucial de su vida, sale desesperada al jardín y se arroja al césped, desconsolada, abatida, desquiciada. La tormenta era testigo de su angustia. El viento azotaba los postigos de la cabaña, casi  habitada, por momentos por su única mascota. Su mente parecía no notar que estaba empapada y tiritando de frío. El tiempo dejaba sentir su crudeza. Ella no estaba bien, pero no lo sabía: su cuerpo perdía temperatura… y el desmayo llegó sin aviso. Su perra, Luna, estaba desesperada. La vio salir atropellando todo, pero la puerta logró cerrarse antes de que pudiera seguirla. El reloj marcaba el correr de los minutos, tiranamente. Aunque el teléfono no paraba de sonar, se acortaban las chances de que pudiera salir bien de ésta, sin secuelas. Luna se arrojó contra la ventana una y otra vez, hasta que finalmente cedió. Saltó entre los restos de vidrio sin dudar. Al ver que su ama no respondía a sus intentos por rea...