Cosechas del altillo azul - Vientoazul

  ◇ Amistad Cuento Una mujer, Andrea, frecuentaba la casa de su gran amigo Antonio. El departamento, en un segundo piso antiguo, solía estar en penumbra, con las persianas a medio cerrar y el aire detenido, como si el tiempo también dudara en avanzar allí dentro. Antonio vivía casi siempre solo. A veces se lo veía sumido en una melancolía serena, de esas que no hacen ruido pero se quedan. Era enamoradizo de ideas, de proyectos que nacían con fuerza y se apagaban sin llegar a convertirse en planes. Andrea lo observaba en silencio. No podía evitar pensar que algo en él estaba estancado. Con el tiempo, esa sensación se volvió necesidad: hacer algo para cambiar esa vida. Pensó en sus amigas. Ninguna encajaba del todo. Algunas eran demasiado impulsivas, otras no compartirían los gustos de Antonio. Las descartó una a una, casi con culpa. Entonces decidió crearla. Poco a poco fue dibujando una imagen de mujer. Eligió su forma de ser, sus gustos, su manera de hablar. Imaginó una voz...

  ◇ Crónica de un vagabundo ¿Qué te lleva a andar por la vida haciendo pasos sin rumbo? A veces son los golpes inesperados que quiebran tu voluntad y tus sentidos. Algunos dirían que olvidaste la razón de la vida. Quizás no estés de acuerdo. Quizás tengas razón. Pero me inclino a pensar que antes perdiste la alegría, la sonrisa, el criterio de la pulcritud. Pero es mucho más que eso. Perdiste los afectos, o mejor dicho, ellos te perdieron a ti. De todas maneras, tu brújula, que con su aguja zozobra en su caja redonda, pareciera no darse cuenta de que ya no marca tu norte. Los días pasan, los meses también. De desvaríos nutres tus días sin sol. De madrugadas duras, de noches sombrías. Cierras tus ojos con liviandad, como estando alerta, cuidando de tu integridad. Las miradas, muchas veces perdidas, te miran sin ver. De a poco vas entrando en un mundo que pareciera invisible, porque la gente ya no te ve, menos cuando le hablas. Es curioso que, poco a poco, te vas acostumbrando a lo i...

 ◇ Cavilaciones de una mateada El sol se filtraba entre los arbustos, buscando llevar vida hasta el último rincón. Y yo, de tanto en tanto, ajustaba la yerba mate para saborear un amargo. Son momentos donde no esperamos a nadie, donde se nos cruzan incontados recuerdos, como si nos fueran cayendo fichas incansablemente: algunas se repiten, otras quedan inconclusas. En una pequeña fogata calentaba agua; de vez en cuando, cuidaba que no hirviera. De fondo apenas se escuchaban el trino de los pájaros, el crujir de las brasas y el suave correr del arroyo entre las piedras. El viento templaba mi paciencia cuando, sentado a la vera del camino, en un día soleado, pensaba en vos. Los minutos y las horas se funden en un espacio donde las agujas pierden sentido y la arena cae lentamente. Como hacedor de historias, me caben momentos de letargo y otros de ebullición; de iras contenidas —o no—, de pasiones desbordantes y de arrebatos también. No se pueden embalar los sentimientos, tampoco los h...

  ◇ Tiempo propio (Un día como tantos) Un día como tantos, desperté sin otro pensamiento más que el dejar entrar el sol por mi ventana. De a poco, la conciencia regaba mi mente aún adormilada. Rodé sobre mi esqueleto, buscándote… pero te habías marchado al trabajo. Otra vez será… me dije, esta vez sonriendo. Estaba por el momento solo, con mucho apetito. Encendí la radio. La música fue invadiendo todos los rincones. Me duché rápido, caminé hacia la cocina, buscando algo que calmara mis alborotadas tripas. Prendí una hornalla, busqué una sartén, abrí la heladera, saqué unos huevos, un poco de jamón. Preparé todo con esmero. Di vueltas buscando un Malbec, que recordé que algo quedaba; entonces serví un vaso por la mitad… De camino hacia la mesa agarré el sifón. Por el momento, no necesitaba nada más. Ah… sí, unas rodajas de pan. Y en esos instantes sentí que ya era un hombre afortunado. Congelando ese espacio de tiempo, tan solo para mí. ♣ Autor: Miguel Ángel Acuña - Vientoazul © Arg...

 ◇ La forma del vacío Mirar a los ojos, sin escuchar nunca un suspiro. Abrazar, pero no vibrar en ese instante. Quebrar un destino sin siquiera conocerlo. Llorar sin tener un motivo aparente. Olvidar sin siquiera recordar su existencia. Escuchar un sonido inexistente o una voz que no fue pronunciada. Gestar sin parir. Amar sin ser amado. Existir sin haber vivido. Mas no se puede soñar sin haber dormido. ♣ Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez  – Vientoazul ©

 GUÍA HOLA ¡BIENVENIDOS! TENER EN CUENTA: Detrás de cada imagen hay un Relato, Cuento o Poesía. Los dibujos se muestran con algúna descripción. En este Blog o en X Twitter  se pueden hacer comentarios respetando las buenas costumbres.  Con el USUARIO de Google  MUCHAS GRACIAS. ¡Gracias! Por leerme. Miguel. Argentina 

Cuento   No importa dónde estés Resumen El protagonista de esta historia nunca imaginó lo que era capaz de hacer. Sin miedos, sin dudas y pocos escrúpulos. Armando, un joven desempleado que deja de estarlo, para atender  al mismísimo Mandinga. É ste furioso  al enterarse de   ciertas irregularidades en la parte sur de la tierra, entonces envía a un emisario, Rhot, para solucionar el problema, él verificará el estado de ciertas personas que debieron estar fallecidas pero que seguían saboreando el dulce sabor de vivir en este mundo. Aquí  Armando entra en la historia, con su flamante trabajo es el encargado de corroborar la vida o no de estas personas. Como parte de la formación previa, se realizan jornadas que sirven para evaluar a los candidatos. Y como era de esperar, nada es gratis, para poder continuar  en el trabajo tenían que ingerir solo una gota de cierta poción y el alma ya no les pertenecería. Situación ignorada por los solicitantes. Confo...

◇ Algunos hogares contemporáneos Tú en tu casa y yo en la mía. Tú en tu cama tendida y yo, en similar momento; es así como lo siento. Que te extraño y me extrañas, no tengo dudas, siendo la misma noche y teniendo la misma luna. A veces camino a tu encuentro, como también vienes al mío. Cuando creo que estamos para vivir juntos, me dices: —No, respetemos nuestras libertades individuales. Y así vamos construyendo un destino casi juntos, con economías y hogares algunas veces en común. Porque tu amor es casi mío y yo soy casi tuyo. A veces pienso… todo esto me da vueltas, una y otra vez. ¿Lo querrás de esta manera, para despegarte más rápido? ¿No es esta una forma mezquina o egoísta de encarar una relación desde el principio? Limitar un vínculo donde la economía y la comodidad fueron ganando terreno al amor, con argumentos como: —Así manejamos los tiempos y no nos asfixiamos… ¿viste? ¿No te parece mejor? De esta manera se intenta poner distancia para evitar cargar con los problemas del otr...

◇ La señal Cayó una pluma sobre mi entorno, mientras saboreaba un descanso. La recogí. Abrí el cuaderno de notas, di vuelta la hoja en blanco, coloqué la pluma tornasolada, gris, en él. Para que se amalgamen. Así, cuando lo vuelva a abrir, me fluyan las palabras que volcaré en sus páginas aún vacías. ♣ Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez - Vientoazul - ©

◇ Arde, espíritu, arde Remontó el aire que respiraba para poseerle. Ardió en su interior; su siempre amada se alejaba cada día más. Sabe que lo inquieta, y aunque su mente se resista, no tiene razón de ser. Ya no lucha, está rendido. Se entregó en cuerpo y alma, manso para amarla o morir en su olvido. “Arde, espíritu, arde”, se dijo y juró ser parte de esa brasa que, aún incandescente, es más benévola que su olvido. Que el fuego purifique lo que fue casi un amor no correspondido. Él quiso tener sus besos, pero sus labios no se dejaron besar. Supo que quiso poseer su esencia, pero ella no estaba ni libre ni dispuesta. Su cuerpo buscó el suyo y no encontró respuestas. Sintió que siempre amó a un ser que nunca se dejó amar. Ahora muerto, sin cuerpo ni piel, ni presente ni futuro, guardó su mirada en el recuerdo más profundo. Continuó su inexistencia, sin aliento, sin razón, porque supo que, al menos, lo había intentado. Solo que le arde el alma cuando lo piensa, esa alma que una vez fue s...

  ◇ El bote, el perro y el pescador De aguas cristalinas y de orillas verdes, me invitabas a recorrerte y eso es precisamente lo que estaba por hacer antes de contemplar el viejo muelle y el río. Que tanto me vieron trabajar. Dejaba el bote meciéndose en la orilla, atado junto al muelle, los bultos estaban esparcidos esperándome. Cuando lograba acomodar todo en el bote, hacía subir a Fisho, mi ovejero, y comenzábamos nuestra jornada. Salir al alba era mi costumbre, para aprovechar mejor la marea alta. En las cercanías del antiguo atracadero, dejaba diariamente mi humilde casa, que algunos la llaman "La tapera del pescador", pero lejos de ofenderme, me pintaba como soy. Vivía de lo que me daba el río y de un pequeño retiro que me dejó mi padre. Los años pasan y al levantar la mirada a mi alrededor, veo que solo me queda Fisho. La vida austera se había tornado costumbre. Preparé con especial cuidado la línea, los anzuelos, revisé las cañas y los reeles. Busqué la carnada, el hi...

◇ Solamente Cuando te canses de mirar sin ser mirada. Cuando agotes tu energía amando sin ser amada. Cuando persigas un amor sin alcanzarlo. Mira a quien te devuelve la mirada. Alcanza a quien te espera. Recuerda a quien te sueña. Ama a quien te ama. Autor: Vientoazul🦋⃟ © Autor: Miguel Ángel Acuña (Vientoazul)Todos los derechos reservados.