Cosechas del altillo azul - Vientoazul

 Transición  0725

 Prueba 

Caminantes sin destino   Caminantes sin destino. Autómatas de las madrugadas, miradas olvidadas, de intereses primarios, solo de supervivencia elemental. Ellos son los olvidados del camino, vidas falladas, perdidas, pero que aún respiran, aunque no son consultados, ni figuran en las agendas de nadie, caídos del sistema, no hay estadísticas que los contengan. Pareciera ser que ellos son los miserables nocturnos, algo así como si fueran ratas humanas. Pero son sólo hombres y mujeres olvidados por una sociedad en eterna crisis. Sistema despiadado que no contempla a los mayores que podrían trabajar, porque algunos están aptos, pero se cansaron de buscar y sus familias le soltaron la mano. Otros sufren en silencio, sus labios casi no intercambian palabras, de miradas esquivas. Otros hacen gestos como si su interlocutor aún estuviese presente. Los vemos a diario. A veces transportan bolsas con escaso valor, como cartones y trapos. Otros, en situaciones distintas, acuden a comedores com...

 ◇ Carta a nuestra perra Nuestra perra y mi alma estaban muy cerca, tan cerca la una de la otra, que parecían vibrar al unísono. Llegó a casa como un regalo para nuestra hija, pero pronto nos conquistó a todos. El amor no conoce de especies. Sintonía de las almas, de géneros distintos, unidas solo por amor, que lo sentimos así porque cuando la mirábamos, sus ojos brillaban. Hemos transitado muchos amaneceres de alegrías y tristezas verdaderas. Una noche, hasta pariste a nuestro lado. Nunca nos preguntó, a su manera, si la queríamos... Era natural que así fuera, sabía que era así porque jugábamos juntos. Estábamos siempre uno al lado del otro, sin dudarlo. ¿Cómo sabe uno que por las venas le corre sangre? Aunque no la vea, uno sabe que está allí. Recuerdo cuando regaba las plantas o debía usar la manguera de la terraza para limpiarla; ella lo intuía porque subía a toda carrera para batallar en dos patas, saltando y mordiendo la lluvia del pico. Qué feliz la hacía eso. Sus ocurrencia...

La araña   ◇ La araña  (una compañía impensable) Una pequeña historia de la vida cotidiana: hace ya mucho tiempo, una vez durante el verano, estábamos trabajando en el centro de cómputos de una conocida acería, en un séptimo piso, y se cortó la luz. En ese entonces no había grupos electrógenos ni celulares. Llovía muchísimo. Sin nada que hacer y apenas con la luz de la calle, tuve el privilegio de ser el único espectador, a través de la ventana, y vi cómo construía su tela de araña. El tamaño de este simpático bicho era de apenas dos milímetros y era de color blanco. Siempre creí que las arañas eran un poco mágicas. Las bocanadas de humo marcaban mi letargo. Ella daba vueltas en derredor de círculos concéntricos, a su propio ritmo. Otro dato de esa noche: mi compañero Francisco G. habló toda la noche por teléfono con su novia. Después de eso, se casaron. Era una persona que gustaba llevar la contra solo para divertirse. Con lo cual, a veces lograba sacarme de mis cabales. D...

◇ Prólogo libro Espacios infinitos Por Gaciela Amalfi, escritora Argentina. “Espacios infinitos” Miguel Angel Acuña, al comienzo de este poemario, escribe "vivir, amar, morir de eso se trata la vida" , y es esto lo que encontraremos al leer cada renglón. Recorriendo las páginas de su libro podremos chocarnos con tristezas, desencuentros, ausencias, penas y dolores. Y al mismo tiempo, podremos abrazar al amor más puro y a la esperanza. Todos estos sentimientos aparecen como en "espacios infinitos" en donde cada lector dejará parte de su alma. Leeremos a un “poeta dormido" —como se titula uno de los poemas— quien sabrá contarnos del mar, la lluvia, la música, las flores salvajes y, por encima de todo esto, estará la Mujer. La Mujer con mayúsculas. Esa Mujer que  Miguel Angel venera, ama  y acaricia en cada letra. Es imposible separar a Miguel Ángel del amor. Él ama a la Mujer y la envuelve con su poesía, la hace suya en la poesía, la transforma en poesía. Val...

  Poema en el viento ¿Cómo puedes  irrumpir sin  mediar palabras? ¿Cómo te adueñas  sin razón  ni campanadas? ♣  Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez - Viento azul  ©

◇  ¡Ay! amor...                                            Si en la penumbra de tu ser calmo me ves lejano, no desesperes  amor,  házmelo saber. Yo a veces me pierdo. Serena en la noche buscas el rumbo; quizás hoy de tus caricias no queden  simples migajas.                                          ♣ Autor: Miguel Ángel Acuña Márquez- Viento azul ©

Viento azul 2014 ◇ Mis días en el Muñíz Algo me recuerda a un niño de corta edad, asomado a un ventanal del hospital Muñíz de Agudos, en Parque de los Patricios, con solo siete años de edad. Era un hospital con grandes ventanas y paredes blancas. Rosario (mi mamá) había salido de compras. Me encontraba jugando con mis soldados de plomo en un patio enorme de la casa, pero algo no estaba bien conmigo. Entonces, guardé todo y me acosté en la cama de mis padres. La fiebre ya estaba casi instalada. Al llegar mi mamá, empezaron las interminables consultas médicas. Pasé de una bronquitis aguda a meningitis y entonces fui internado con urgencia. Por esos años (1956), varias enfermedades habían llegado a Buenos Aires: parálisis infantil, tos convulsa y meningitis, todas ellas de cuidado. Mis recuerdos de esa época son difusos, apenas postales de una memoria lejana. Asomado a la ventana, algunas veces veía anillos circulares en movimiento, como un paisaje, y soñaba con treparlos. Era una...

◇ Ausencias No recordaba su rostro; en su hogar no se escuchaban palabras sobre él. Las fotos estaban ausentes, a excepción de una que había visto traspapelada en un libro y la guardó para sí, en silencio. Mientras viajaba al trabajo pensaba en él, en su papá; su recuerdo era muy escaso. Según le contó su madre una vez, se distanciaron con muchos problemas cuando ella era muy pequeña, y según deslizó, casi nunca se había contactado por ella. Era tal el rencor de su madre que se ponía mal de solo escuchar nombrarlo. Por eso ella decidió buscarlo por su cuenta. I Año a año esperaba un llamado que la rescate del vacío emocional; a duras penas podía convivir con su madre, que ya en la preadolescencia no habían congeniado bien, y ahora, a los veinte, era más difícil aún. Pensaba: "¿Por qué mi papá no me contactó nunca? ¿Será que no le importo? Quizás no me querrá en su vida..." A veces torturaba a su madre para que le contara algo, pero casi siempre recogía quejas o todo termina...

Ema   Autora: Corina María Clavijo © Ema tiene 76 años, aunque por coquetería, tal vez, nunca diga su edad. Recientemente ha enviudado, vive sola, en su pequeña casa, en un barrio tranquilo, de calles arboladas y bien iluminadas. Viste blusa con detalles de delicados encajes en puños y cuello. Falda oscura a media pierna. Su cabello corto, lacio y canoso, le da carácter y firmeza Su hija, Adela, le ha dicho en varias oportunidades, que se  vaya a vivir con ella. Pero, aún no lo decide  y prefiere prolongar su respuesta con excusas. Desde hace un tiempo percibe dificultades en la memoria y  su propia hija notó que en algunas oportunidades pareciera no entender las conversaciones, como si no prestara atención por momentos, para luego seguir la charla sin problemas. Ema tiene su casa impecable. Adela, cuando la visita, siente como si estuviera en un museo, a veces le gustaría que su madre sea más libre, sin esas ataduras a lo que estuvo casi toda su vida. Padres y marid...

 ◇ Prólogo: Vientos de papel Por  Norberto Calul {Escritor contemporáneo, Argentino) Prologar un libro es mucho más que el compromiso de leerlo y opinar sobre él. Es mucho más que hacer un bosquejo de la obra. Es entender al autor, acercarse a su impronta, descubrir su trasfondo y transmitirlo al lector, quien en definitiva hará del libro su libro de cabecera o solo uno más, por tomar ejemplos extremos. Por lo menos, es lo que habitualmente me pasa cuando acepto, agradecido, la posibilidad de hacer un prólogo, y cuánto más si es para alguien cercano en el afecto. Con "Vientos de papel", el autor termina por darle la razón a aquellos que sostienen que cuando escribe, el autor revela sus secretos, sus razones, sus amores y desdichas, sus cuestiones inconclusas, su frustraciones, sus dudas y, por sobre todo, su posición ante todo lo anterior, casi en un análisis de sí mismo. Y Miguel Ángel Acuña lo hace, reflexionando mientras revuelve en la trama o mientras le da la forma adecu...

GUÍA  HOLA ¡BIENVENIDOS! TENER  EN CUENTA: Detrás de cada imagen hay un Relato, Cuento o Poesía. Los dibujos se muestran con algúna descripción. En este Blog o en X Twitter  se pueden hacer comentarios respetando las buenas costumbres.  Con el USUARIO de Google  MUCHAS GRACIAS. ¡Gracias! Por leerme. Miguel.

  ◇ El despertar del silencio No te oigo... No debería ser importante, pero lo es. Te veo mover los labios y sé que me estás hablando. No depende de mí qué daría lo que no tengo para escuchar tu voz. ¿Acaso para los peces lo es? ¡No lo sé! A veces creo que no nacemos todos iguales o que la ley natural no es justa. Quizás sea mejor así, ser distintos, para poder desarrollar mejor otros sentidos. Acaso vos sentís con toda la piel, deberías... Pero no lo haces. Damos importancia a los olores y sabores, son muy importantes. Nosotros sabemos que por tener capacidades diferentes, debemos potenciar los otros sentidos. La vista es fundamental. El "idioma" de las manos les confiere un lenguaje gestual particular, que además de útil les brinda un marco cálido, a vuestras expresiones. Muchas veces presencié reuniones informales de hipoacúsicos, me llevó una sorpresa, lejos de reinar los silencios, son muy comunicativos, dando muestras de su gran algarabía. Por eso nosotros debemos despe...